Tamani, Vilca y Astuquillca

Tres chicos en el monte un viernes por la noche. Veintidós, veintitrés años, la edad en la que otros están de juerga en un bar o una discoteca. Ellos estaban con los ojos abiertos tratando de ver en la selva negra, aguzando el oído para escuchar a los matahombres que andaban de cacería humana con sus armas feroces, con sus minas despedazadoras y sus cuerpos sin almas.
 

Tres chicos esperando que volvieran por ellos, haciendo planes, trazando estrategias, contando las horas, los minutos, auscultando el cielo por las hélices del ave que debía venir por ellos. Tres muchachos aguardando, peleando, sobreviviendo.
 
Dos muchachos resistiendo, uno ha caído, ya no respira, el otro está malherido, tiene frío y sangra. El otro chico ha cuidado el cuerpo del hermano muerto y ha seguido curando las heridas del que se rehúsa a morir. Y así han seguido peleando, y respondiendo al fuego de las bestias que los quieren cazar, que los quieren deshumanizar.
 
Pero mientras más acecha el animal con su fusil, los chicos, de apenas 22 y 23 años, más humanos, y más unidos, y más entregados, resisten. El muchacho ileso no ha dormido, ha cubierto a su hermano con el calor de su propio cuerpo para que pase la noche en ese monte helado, oscuro, hostil. Porque su hermano sigue sangrando, las naves siguen no llegando, los cazahombres siguen disparando y esta vez le han dado en la pierna.
 
Ha caído a un barranco y ha perdido el arma. Sienten los pasos cobardes de las bestias con fusil y sin alma. "Me han herido, hermano", le grita desde abajo. "Escápate tú", responde con las pocas fuerzas que le quedan, el joven postrado y malherido. Dos chicos en el monte peleando por sus vidas, y por las nuestras. Mientras nosotros indiferentes, bailamos, cenamos o descansamos, un viernes por la noche en esa oscura y mortal selva, ese muchacho que falta, nos sigue esperando. ❧